EL OPIO DEL EMPERADOR


El dice cosas con la lengua de los Han, su gente debe perdonarle tanto dolor. Todavia esta nevando, ya hace tanto que sali de casa, enterre a mi gato y parti. Deuta, Lamba, Lucernia, Astaval...veo pasar cada viejo pueblo por la ventana del tren, hace 14 horas que sali de Pekin hacia Canton, dos mujeres se rien en una actitud de entre locas y temerosas, una es agraciada, la otra mas cabello que otra cosa. Mis ojos se saltan, les he reconocido, eran las enfermeras de mi centro de rehabilitacion mental. Vuelvo a aquella imagen en mi cerebro, una molecula verde se va descomponiendo en una degradante palpitacion tibia, !es horrendo!, tengo fiebre, salgo de mi cama y corro por el pasillo oscuro de nuestra vieja casa rumbo a la habitacion de mis padres, vuelvo mis ojos al ventanal del balcon y veo esa furia universal en forma de ser titanico, golpea con fuerza el viento, mi corazon va a estallar. Aquella bestia no desaparecio nunca, ahora mismo esta conmigo frente a la tumba del emperador Ming...

Derribala...!!!


Yacer en medio de una laguna nocturna de agua concava en perfecto estado de fuga con toda tu libertad a cuestas, como si Dios hablara desde nuestro silencio ritmico con el cascaron vacio de nuestro corazon como una corva de carnero muerta de mil colores y lazos, sueltos en un mar de nubes y eter detenido en humedo, como si fuera yo tu techo de frescos e historias, o mas bien un alarido que arranca la vida a una cereza que pende quieta en su perfecto rojo de etiqueta y mermelada....

ERAS MAS DIFICIL CALLAR


Si te hubieras callado, hubiera sido todo mucho mas sencillo, la aldaba ya sabia que hacer antes de que hablaras, lo mismo sucedia con el portallaves y la circunferencia que corona el pendulo.

Deber callar....no lo creo, que grite la mesa redonda y el quicio, que hable la cornisa con toda sus fuerzas al chifonier, que le diga que se estremezca y se bata, que hablen dormidos los sacos sobre la otomana que vayan de fiesta toda la noche con el diploma de la srita. Miles y al volver despierten al piano de la sala para hacerlo entrar en razon, porque no es posible que sea tan fascista y le vendria bastante bien pasar toda la noche desvelado hablando con su traje de corbata negra de tu universo de formulas que la srita. no comprende.

Sigma Sober Fratan Colber, parten del lecho en busqueda de un seguro resguardo, aun preguntan a sus nombres propios: Que ha sucedido? anglosajona media. Tacones altos, rapida de mente y pensamiento, si , astuta y fria como la madre de Larry que echo a su marido en medio de una enfermedad terrible. No le temblo el pulso dijo Colber, yo no lo creo asi, que era de dejarse morir el tio!...Levanta la rota, girala, saltate ahora a ver...aaahhh que no es nada facil Manson!! vuelve, dame animal! bestia incauta cobrate date la vuelta y largate. Es una noche preciosa, se han dado cuenta? si las ecuaciones no fueran algo de atemorizarlo a uno que hace ya rato que me hubieran dado por ingeniero en "El Establo". Hermosa como la mas, redonda y magica luna, desecho del hombre lampara de imbeciles, colgada como una redonda puta...hermosa claro pero una cabronaza...ahhhh luna. Contra la pared que nadie se mueva!!!!, bueno que una vaina o la otra que mierda!! me pego o no me muevo cabron? bravo Sober Sigma ponete de payaso ahora que no ves que le queda de bien el arma y la actitud de hombre del orden! que madrazo...!

NEGOCIO DE SEGUNDO PISO


Es una cosa enorme, se aplasta contra mis ojos y se agita gradante, tiesa en una roca herida naranja y escándalo. Me nombra como una gracia-fuga y el verde se ríe de la pertenencia etérea de la hoja, ya no hay nada como esto de la geografía mentalista y el vacío de los poliformes, formas gordas que parecen jueces viejos y malditos en la perfección de su ángulo, allí donde son inexorables como dioses y furiosos en su potencia de jabalí, exactamente como mi locura, en una cabeza que es un negocio de segundo piso, no se atiende a nadie sin previa cita; pues deberían estar adentro desde temprano. Yo suelo volar de día, en la noche todo es mucho más complicado, el sueño me corrompe en una explotación suave que se sobrentiende, así ha debido ser la casa de mi abuelo cuando se venía abajo en medio de su oficio de estructura genealógica. Digo que la vida me hubiera podido escoger para otros asuntos más altos y menos telúricos, desde niño fui solo nervios, suelo decir y muestro mis manos que son sólo trozos de carne que, escapan de mí como fugados de casa, la sangre quiere seguirles y no espera por una reconciliación que no llega, prefiere dibujarme otra historia de fascinada melodía que duerme, distinta es la mirada de Andrea; pues como les había dicho ya ella no deja que nada se le escape de las manos, es como una vieja gorda apoltronada en su puesto del mercado…

De tu Nombre vienen mis ojos




Permite que me duela mientras te voy creando, mi deliciosa intriga, descomunal hallazgo, profunda en mis horas de vivo fuego, yo origine tus rasgos de pichon y tus labios de macadamia, tu mirada de flor del nispero y la altura del balcon de tu frente bajo la altaneria elegante del relampago. Dios no fue preciso, si no como podrian llamarse cejas los tiernos arcos que guardan tus ojos? lo de tu nombre no lo entiendo, es mas una suerte lejana que un sustantivo. Sigues llamando distinto a mis labios cuando duermo, te asomas, me dejas ver el trueno que domesticaste para tus pupilas, eres un durazno para mi monstruo, un ave de nido constelado....Como te llamas?


ES DISTINTO





Claro que es muy distinto un beso a una serpiente, por más que la serpiente sepa de memoria mis rezos aunque no los tuyos, no será lo mismo nunca, al menos que esta serpentina se acomode a vivir en tu cabello pareciéndoteme más cada día a Medusa cayendo yo a tus pies en un llanto desesperado al no poder matarte, perdiendo para siempre mi adorado Perseo. Tú que en las noches más oscuras me hiciste delirar, tú que en una fiebre de estrellas me viste poseído, sabes muy bien cosas que no me han sido reveladas. Tú y la fuerzas telúricas de nuestro continente, tu y un beso que no existe...

MAGICA LUCIERNAGA



Mágica luciérnaga del bosque, me das la bienvenida tomándome de la mano y pidiendo que camine de puntillas para entrar en tu mundo donde todo lo nombras con tierna inteligencia, es maravilloso lo que observo, antes -hace poco- me había asomado a él; pero tú no estabas. Ahora con tus dedos abrazando los míos voy seguro, sin temor, descubriendo cosas que no había visto y tú me vas señalando cada uno de los seres y criaturas que habitan tu jardín de hadas, revolotean, bailan, mientras otros corren al vernos, mas por travesura lúdica que por temor, les llamas por sus nombres y ellos te sonríen felices, me presentas ante ellos como superdotado rey de Clausides, y ahora ya todo en mí es más que asombro. Ahora sé que has estado allí, sólo Dios sabe en cuantas ocasiones. Pequeña reina furtiva, besas mi frente y pides que me siente a una pequeña mesita, junto a un conejo de chaleco que lleva tus libros y a una ardilla hablachenta con corbata de lacito. Debemos marchar Sofía, tus padres deben estar por volver, ya se han cerrado tus ojos y te imagino ahora en mis Clausides, con mis caballitos de mar y tu caja de música.

LOS AMORES QUE NO COMPRENDO







Conozco bien el dolor y los otros caprichos del infierno; suelen agitarse en mi como una injuria íntima. Pero hay cosas entre otras mas azules del bosque que no comprendo, como el amor sin concepto ni número, son de una especie que no la sabe el alma, como de distinta naturaleza y de una sencillez de lámpara, anillo, péndulo.
Hay esos amores como el mío por ti que no comprendo.

PAUL ELUARD


Seudónimo de Eugène Grindel, poeta francés nacido en Saint-Denis el 14 de diciembre de 1895.A la edad de dieciséis años suspendió estudios para recibir tratamiento durante dieciocho meses en un sanatorio suizo. En 1920, después de participar en la I Guerra Mundial, inició una fulgurante carrera literaria uniéndose a Breton, Soupault y Aragon, con quienes impulsó el movimiento surrealista, convirtiéndose en uno de sus más importantes figuras.En 1927, invitado por Salvador Dalí, viajó a Cadaqués junto a su esposa Helena Diakonova (Gala), quien luego lo abandonó para unirse al pintor. Durante la ocupación alemana en Francia, alejado del surrealismo y militando ya en el comunismo, se convirtió en uno de los escritores más relevantes de la resistencia. Entre sus obras más importantes merecen destacarse: "Capital del dolor" en 1926, "La Inmaculada Concepción", escrito con Breton en1930, "Poesía y verdad" en 1942, "Lección de moral" en 1950, y "Los senderos y los caminos de la poesía" en 1952.Falleció en Charenton-le-Pont en noviembre de 1952.
EL ATREVERSE Y LA ESPERANZA (Violette Nozières)
Cuando el pelícano Las paredes de la casa se parecen
Una voz infantil responde Sí como un grano de trigo y las botas de siete leguas
En una de las paredes están los retratos de familia
Un mono hasta el infinito En la otra está la puerta ese cuadro cambiante
Por donde yo entroLa primera
Después se charla bajo la lámpara
De un extraño mal
Que produce locos y geniosLa niña tiene luces
Polvos misteriosos que ella trae de lejos
Y que se saborean con los ojos cerrados
Pobre angelito diría la madre
Con ese tono de las madres menos bellas que sus hijas
Y celosasVioleta soñaba con baños de leche
Con hermosos vestidos de pan fresco
Con hermosos vestidos de sangre pura
Un día ya no habrá padres
En los jardines de la juventud
Habrá desconocidos
Todos los desconocidos
Los hombres para quienes una siempre resulta nueva
Y la primera
Los hombres por quienes una escapa de sí misma
Los hombres para quienes no se es la hija de nadie
Violeta ha soñado deshacerla
Ha deshecho
El horrible nudo de serpiente de los lazos de sangre

ANNE SEXTON



The assassin

The correct death is written in.I will fill the need.My bow is stiff.My bow is in readiness.I am the bullet and the hook.I am cocket and held ready.In my sights I carve himlike a sculptor. I mold outhis last look at everyone.I carry his eyes and hisbrain bone at every position.I know his male sex and I domarch over him with my index finger.His mouth and his anus are one.I am at the center of feeling.
A subway train is traveling across my crossbowI have a blood boltand I have made it mine. With this man I take in handhis destiny and with this gunI take in hand the newspapers andwith my heat I will take him.He will bend down toward meand his veins will tumble out like children... Give mehis flag and his eye.Give me his hard shell and his lip.He es my evil and my apple andI will see him home.

EL ASESINO


La muerte correcta está escrita. Colmaré la necesidad. Mi arco está tenso. Mi arco está listo. Soy la bala y el garfio. Estoy amartillada y dispuesta. En mi alza lo tallo como un escultor. Moldeo su última mirada hacia todos. Cambio sus ojos y su cráneo constantemente de posición. Conozco su sexo de machoy lo recorro con mi dedo índice. Su boca y su ano son uno. Estoy en el centro de la emoción.
Un tren subterráneo viaja a través de mi ballesta.Tengo un cerrojo de sangre y lo he hecho mío. Con este hombre tengo en mis manos su destino y con este revólver tengo en mis manos el periódico y con mi ardor tomaré posesión de él. Se inclinará ante mí y sus venas saldrán en desorden igual que niños... Dame su bandera y sus ojos. Dame su duro caparazón y su labio. Él es mi mal y mi manzana y lo acompañaré a casa.

BEBAMOS LA COSA


¿Qué tienes tú para mí en esta transformación, qué aporte harás a mi colección de objetos raros y en una conversación psicológica con qué mano tomarás la taza? que cruces tus piernas no querrá decir que aquello ha terminado. Es Londres. Ahora te toca decir a ti eso que dirás.

CHARLA BAJO LA LAMPARA




Me he decidido finalmente ha decirlo, mojandome en su ausencia con un estridente y brutal dolor. Le necesito, como creo que algun dia lo hizo ella, le llamo desde lejos con la furia sangrando mis ojos de buho en un pasmo. Me detengo justo bajo la lampara y charlamos, yo digo esto: -eres mejor desnuda y apenada en silencio.

ANA KARENINA: TOLSTOI


Uno de los mejores ejemplos de novela psicológica del siglo XIX. Tolstoi presenta las motivaciones de sus personajes al actuar; pero no cae nunca en juicios morales. Ana, una rebelde mujer, abandona su matrimonio carente de amor para involucrarse con un distinguido oficial, el conde Vronnski. Esto la somete a ser condenada por la alta sociedad rusa.

BORIS VIAN


Sueñas aun con tus personajes, tomando el café en algun escenario tras bastidores, no deseas saber nada de trágicas ciencias exactas, tú prefieres irte pleno y suave por las corva de ese metal, de tu hermoso tour surrealista como música de fondo para la ruina económica de Colin y el amor que florece en los pulmones de Chloe. Yo viajo sin equipaje por l´écume des jours.

EL ROBINSON CRUSOE DE DEFOE





Cautivas mi imaginación en tu escenario fundamental, donde un Robinson Crusoe es sometido por tu genio de luz, a una soledad intensa y prolongada, enfrentando toda clase de adversidades, careciendo de todo utensilio necesario para su supervivencia. Luego diria en su Emilio, refiriéndose a tu genial obra J.J Rousseau: "Es el tratado más feliz de educación natural...este será el primer libro que lea mi Emilio". Dice Rousseau que, Robinson Crusoe es el primer libro que deberia leer todo niño. Sin duda alguna...

MEJILLA

Parecía una delgada tira de lagrima, muerta en la comisura de los labios, de alguna desposeída mujer Pétrea, cuando dormía era distinto.-Pues solo ella sabía lo que hacía en ese mundo que me sueñas-, Y era así: como una fruta cara, como semilla seca, como rueca malvada y malva, ojos fijos y negros, mirada de ceniza, cuerpo ausente de falda, dedo largo, hora mojada, toalla de alfeizar, tañer de pájaro, voz de azucena, lirio de espanto, canto de vela, barba de Dios, trigo de emblema, baúl de loco, ingenua ulema.

DESPIDO

El Sr. no ha querido comer, sus corbatas le siguen en perfecto orden a su depresión de funcionario –solo así puede definirse-. Su máquina de escribir es como una tumba humana mostrando sus íntimos nervios de tecla. Y juntos pasean en una complicidad graciosa como atormentados por una cercana huelga. Solitarios y obsoletos reyes de oficio y de relojes, esclavos y esclavistas de la cita, de la gorda recepcionista estúpida y su suave éter de barata etiqueta que nos asfixia. Déjame mojar tu sello en el buro de la casa y hundir mis manos en tu miserable labor, como en una bóveda de lodo fresco. Veras mas ahora, que luego como tu dolor de hora culmina.

Clausides

Cuidate de mi, hasta en tu sombra y en el beso que no existe...